...наконец он вернулся, попросил рассказать, что произошло в его отсутствие.
Я хотела ответить, но не стала, потому что вдруг увидела вторым зрением: заброшенный дом. Пустой. Стекла выбиты, двери не заперты. От сквозняка изредка хлопают окна, окончательно выбивая из рам остатки стекол. Скрипят двери. Вокруг - запустение.
Он стоит один посреди холла, усыпанного осенними листьями, осколками и прочим мусором. Усталый, или только делает вид, что устал. От него веет чем-то чужим, холодным, нервным. А еще от него исходит совершенно серое ощущение. Я не понимаю, физическое оно или духовное, но у меня вызывает отвращение, тревогу и...что-то еще, чему я пока не нахожу названия.
Мы все сидим по своим уголкам, слышим его, видим - и молчим.
Кому-то некогда ответить, кому-то нечего, а кто-то, может, и вовсе не расслышал его и не заметил его возвращения.
Мне одной известно, почему молчу я.
Еще - жду, вдруг ответит пернатая. Она молчит и я снова начинаю думать, что она... Отгоняю эти мысли.
Он стоит посреди холла, оглядывается по сторонам, слыша только шорохи листьев и мусора, которые гоняет ветер. Этот же ветер треплет полы его длинного черного пальто.
Что же, я буду молчать дальше. Мне почти безразлично.
В повисшей тишине снова звучит его голос. Я все таки отзываюсь. Не очень приветливо, несмотря на то, что рада его возвращению, но я говорю, как есть - никто ничего не сделал, все осталось таким же, как до твоего ухода. За мной отозвался арахнид. После него я беру себя в руки и начинаю говорить по делу. Вот он изображает улыбку - или правда улыбается? - и становится легко. Остальные чувствуют это, выползают из темных углов и тоже начинают говорить. Отвечает мне и я чувствую, как оживает дом, как стены становятся цветными, теплыми, как на них ложатся тени и солнечные лучи, ветер выметает мусор на улицу, а сквозь оконные рамы снаружи проникает свет.
И ощущения, принесенные им оттуда, понемногу начинают отступать.
Вот он, свет его души.
Без него здесь пусто. Очень пусто.
Я могла бы дать жизнь этому месту, но я не вижу смысла делать это, если все таки... не думать об этом. Не думать. Не думать.
Чтобы не портить ощущения от увиденного, перестаю смотреть вторым зрением.
Устала. Попробую спать...
Я хотела ответить, но не стала, потому что вдруг увидела вторым зрением: заброшенный дом. Пустой. Стекла выбиты, двери не заперты. От сквозняка изредка хлопают окна, окончательно выбивая из рам остатки стекол. Скрипят двери. Вокруг - запустение.
Он стоит один посреди холла, усыпанного осенними листьями, осколками и прочим мусором. Усталый, или только делает вид, что устал. От него веет чем-то чужим, холодным, нервным. А еще от него исходит совершенно серое ощущение. Я не понимаю, физическое оно или духовное, но у меня вызывает отвращение, тревогу и...что-то еще, чему я пока не нахожу названия.
Мы все сидим по своим уголкам, слышим его, видим - и молчим.
Кому-то некогда ответить, кому-то нечего, а кто-то, может, и вовсе не расслышал его и не заметил его возвращения.
Мне одной известно, почему молчу я.
Еще - жду, вдруг ответит пернатая. Она молчит и я снова начинаю думать, что она... Отгоняю эти мысли.
Он стоит посреди холла, оглядывается по сторонам, слыша только шорохи листьев и мусора, которые гоняет ветер. Этот же ветер треплет полы его длинного черного пальто.
Что же, я буду молчать дальше. Мне почти безразлично.
В повисшей тишине снова звучит его голос. Я все таки отзываюсь. Не очень приветливо, несмотря на то, что рада его возвращению, но я говорю, как есть - никто ничего не сделал, все осталось таким же, как до твоего ухода. За мной отозвался арахнид. После него я беру себя в руки и начинаю говорить по делу. Вот он изображает улыбку - или правда улыбается? - и становится легко. Остальные чувствуют это, выползают из темных углов и тоже начинают говорить. Отвечает мне и я чувствую, как оживает дом, как стены становятся цветными, теплыми, как на них ложатся тени и солнечные лучи, ветер выметает мусор на улицу, а сквозь оконные рамы снаружи проникает свет.
И ощущения, принесенные им оттуда, понемногу начинают отступать.
Вот он, свет его души.
Без него здесь пусто. Очень пусто.
Я могла бы дать жизнь этому месту, но я не вижу смысла делать это, если все таки... не думать об этом. Не думать. Не думать.
Чтобы не портить ощущения от увиденного, перестаю смотреть вторым зрением.
Устала. Попробую спать...